Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: поэзия (список заголовков)
21:28 

Дана Сидерос. Дети уходят из города

гидельбориус. [DELETED user]



Дети уходят из города
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.

Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
дети крадутся оврагами,
прут сквозь лес,
пишут родителям письма кошмарным почерком
на промокашках, вымазанных в земле.

Пишет Виталик:
«Ваши манипуляции,
ваши амбиции, акции напоказ
можете сунуть в...
я решил податься
в вольные пастухи.
Не вернусь. Пока».

Пишет Кристина:
«Сами учитесь пакостям,
сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой,
ведьмой,
буду шептать костям тайны чужие,
травы в котле томить».

Пишет Вадим:
«Сами любуйтесь закатом
с мостиков города.
Я же уйду за борт.
Буду бродячим уличным музыкантом.
Нашел учителя флейты:
играет, как бог».

Взрослые
дорожат бетонными сотами,
бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города.
В марте.
Сотнями.
Ни одного сбежавшего
не нашли

@темы: автор: Дана Сидерос, поэзия

21:32 

Golondrina. Сказки дома

гидельбориус. [DELETED user]



Сказки Дома

Где ночью не спят: ночь - это час перемен,
Где крики и песни слышатся поутру,
Где в коридорах на старой поверхности стен
Рисунки вплетаются в магию слов и рун.

Где ночь пахнет травами и необъятно темна,
Где каждый - свидетель полузабытых чудес,
И жаром асфальта дышит Та Сторона,
И кроны во тьме потолочной смыкает Лес.

...Там, нарушая Могильника хмурый вид,
Где тишина атакует и бьет под дых,
Рыжая девочка мальчику говорит
Без тени сомнения: "Дом забирает своих.

У этих "своих" старше, чем нужно, взгляд,
Им время не важно - что мудрому ход минут..."
И продолжает, рыжую прядь теребя:
"Таких Прыгунами и Ходоками зовут"...

...Там в окнах - вечер; собачий доносится вой,
Мальчишка стоит, уставившись в грязный пол,
Над амулетом, согнувшись, колдует Седой,
И прочих сильней получается колдовство...

...Там не боятся взрослых: слишком смешна
И как-то скучна нелепость их полумер.
А воспитатели в страхе не знают сна...
И стены пестрят раскосыми буквами "Р"...

...Там один говорит: потомок драконов он,
Словно герои старинных баллад и пьес.
И, засыпая, видит знакомый сон
Про черноглазых огненно-рыжих принцесс...

...Там по тропинке в Лесу крадется Слепой;
В глазах - лунный отблеск и колдовской огонь.
Ветки пронзают небо над головой,
И терпкою хвоей пахнет его ладонь...

...В Наружности время уходит стремительно прочь,
А там - время просто не любят. Но раз в шесть лет
О нем вспоминают. И всех тяжелей эта ночь.

А сказки кончаются. Скоро уже рассвет...

Дыхание сперто от жара июньских ночей.
В узоры сплетается слов замолчанных нить...
"Сфинкс, неужели им впору, став дымом свечей,
Во тьме раствориться и навсегда тут застыть?"

Два глаза сверкнут откуда-то из темноты.
Время ступает медленно, будто вспять.
С горькой усмешкой: "Курильщик, неужто ты
Так до конца ничего и не смог понять?"

И словно с другими множество лет назад:
Секунды стекают с пальцев и бьют под дых.
Он продолжает сквозь зубы, потупив взгляд.
На полном серьезе: "Дом забирает своих..."

автор: ~ Golondrina ~

@темы: автор: ~ Golondrina ~, поэзия

15:39 

Анна Лемерт. Дорогой мой воображаемый друг...

гидельбориус. [DELETED user]


Дорогой мой воображаемый друг, порождение бесконечного сна,
я пишу тебе рассказать, что у нас наступает весна,
и, хотя на субботу обещают минус шестна-
дцать, меня не обманешь - я чувствую, как со дна
бесконечной реки поднимаются теплые воды.
До апреля два месяца - что там той непогоды.

Дорогой мой друг, придуманный мной с тоски,
в духоте одинокого лета, когда виски
каждым утром ломит от выпитого вина,
дорогой мой друг, я пишу, что у нас весна,
и она - одно, что спасает от темноты,
даже если она придумана, как и ты.

Дорогой мой воображаемый друг, ты уже семь дней
все молчишь в моей голове, и в глазах темней,
и, хотя слова - не более, чем слова,
иногда мне кажется, что взорвется моя голова,
если их не будет. Но, дорогой мой друг,
не тревожься. Не стоит печалиться из-за разлук.

Иногда мне кажется - ты ушел из моей головы,
поселился на Кипре. Или в районе Москвы,
или даже по этому городу ходишь, снега кляня,
где-нибудь совершенно невдалеке от меня.

Дорогой мой друг, ты видишь, что я лечусь,
это больше не едкая горечь, а просто грусть,
обезвоживанье. Мороз. Авитаминоз.
В горле когти кошачьи или заложенный нос.
Дорогой мой друг, не тревожься - я посещаю врача,
пью таблетки вовремя и вместо кофе - чай.

Я желаю счастья тебе - там, в твоей Москве
(или где ты?). Но не забыть о нашем сродстве.
Ибо ближе мы братьев, любовников - так навек.

Пустота, пустота, пустота в моей голове.

Дорогой мой воображаемый друг, если я доживу
до весны настоящей, если увижу траву
и зеленые ветки - ты заходи на чай.
Разнеси мне голову выстрелом.
Выручай.

@темы: поэзия, автор: Анна Лемерт

15:41 

Анна Лемерт. Поезд 344

гидельбориус. [DELETED user]



Чувак, ты живешь себе и живешь, меняешь работы, заводишь котов,
и честно пытаешься кактус выращивать в съемной квартире.
Но вот наступает апрель, огромен, зелен и нов,
к вокзалу подходит поезд триста сорок четыре.

Апрель - это точно значит: опять наступила пора
раздолбанных верхних полок, поломанных туалетов,
и утром ты куришь в тамбуре, распахнутый всем ветрам,
на старом скрипящем поезде бодро въезжая в лето.

Звенит на столе стакан, вполне нетяжел рюкзак,
и сколько ни есть дорог,
дорожек,
тропинок в мире -
бери себе все, делай первый шаг, и можешь закрыть глаза,
вскочи в развеселый поезд триста сорок четыре.

Отныне ты крестоносец и первый конквистадор,
и Ливингстон вместе со Стенли в одном флаконе,
Ложится тебе под ноги твой солнечный коридор
и все города отныне становятся незнакомы.

Рассветные тополя, размытая акварель,
вокруг дороги степи безбрежнее все и шире.
И что у тебя с собою? - штопор, рюкзак, апрель
и старый разбитый поезд триста сорок четыре.

@темы: поэзия, автор: Анна Лемерт

19:03 

Диана Коденко. На пороге горечи, на краю...

гидельбориус. [DELETED user]



На пороге горечи, на краю
Ойкумены, скомканной до предела -
Вы делили хлеб на пятьсот краюх,
И рука дающего не скудела.

Не узнать в лицо. Не найти приют.
Быть поэтом - или не быть поэтом...
Вы делили хлеб на пятьсот краюх,
И казалось - дело совсем не в этом.

Где была я, суетная, тогда?
Занимала очередь в бакалею?
Постигала суть? Отвечала - "да"?
Никого мы, в сущности, не жалеем.

Я писала письма - про дом, про юг,
Про года, бесцельные и пустые...
Вы делили хлеб на пятьсот краюх.
И кололо в сердце. И руки стыли.

Бестолковой осенью был потоп -
Я пыталась верить, что понарошку.
Я пыталась веровать - а потом...

А потом воробьи доклевали крошки.

@темы: поэзия, автор: Диана Коденко

20:39 

Линор Горалик. Звёздочка

Смауг
Умерит любые амбиции священный костёр Инквизиции.

Прослушать или скачать кролик Звездочка бесплатно на Простоплеер

Как в норе лежали они с волчком, -
зайчик на боку, а волчок ничком, -
а над небом звездочка восходила.
Зайчик гладил волчка, говорил: "Пора",
а волчок бурчал, - мол, пойдем с утра, -
словно это была игра,
словно ничего не происходило, -
словно вовсе звездочка не всходила.

Им пора бы вставать, собирать дары -
и брести чащобами декабря,
и ронять короны в его снега,
слепнуть от пурги и жевать цингу,
и нести свои души к иным берегам,
по ночам вмерзая друг в друга
(так бы здесь Иордан вмерзал в берега),
укрываться снегом и пить снега, -
потому лишь, что это происходило:
потому что над небом звездочка восходила.

Но они всё лежали, к бочку бочок:
зайчик бодрствовал, крепко спал волчок,
и над сном его звездочка восходила, -
и во сне его мучила, изводила, -
и во сне к себе уводила:
шел волчок пешком, зайчик спал верхом
и во сне обо всем говорил с волчком:
"Се," - говорил он, - "и адских нор глубина
рядом с тобой не пугает меня.
И на что мне Его дары,
когда здесь, в норе,
я лежу меж твоих ушей?
И на что мне заботиться о душе?
Меж твоих зубов нет бессмертней моей души.»
И волчок просыпался, зубами касался его души
и лежал, никуда не шел.

Так они лежали, и их короны лежали,
и они прядали ушами, надеялись и не дышали,
никуда не шли, ничего не несли, никого не провозглашали
и мечтали, чтоб время не проходило,
чтобы ничего не происходило, -
но над небом звездочка восходила.

Но проклятая звездочка восходила.

@темы: автор: Линор Горалик, поэзия

16:13 

Ян Малевич. Ваши дочери любят убийц

Shiro Lotar
Я шила платье из этих нитей, а вышла кольчуга, по обыкновению.



Ваши дочери любят убийц

Ваши дочери любят убийц,
Бродяг, фашистов и бунтарей;
С ними проходят школу больниц,
Окопов, тюрем и лагерей.

Дочери ваши любят убийц,
Уходят из дома, чтобы дожди
Смыли им фальшь и косметику - с лиц,
А указатель цены - с груди.

Ваши дочери любят убийц -
Убийца убьет, но не станет лгать,
Оставит едой для червей и птиц,
Но не продаст, как отец и мать.

Дочери ваши любят убийц -
За их глаза из горящего льда,
За тонкие пальцы проворнее спиц
Они готовы идти в никуда.

Ваши дочери любят убийц -
Любовь эта чище весенней травы.
Дочери ваши любят убийц
За то, что они не такие, как вы.

Ян Малевич



@темы: автор: Ян Малевич, поэзия

16:36 

Бродский. Мой народ

Shiro Lotar
Я шила платье из этих нитей, а вышла кольчуга, по обыкновению.



Мой народ

Мой народ, не склонивший своей головы,
Мой народ, сохранивший повадку травы:
В смертный час зажимающий зёрна в горсти,
Сохранивший способность на северном камне расти.

Мой народ, терпеливый и добрый народ,
Пьющий, песни орущий, вперёд
Устремленный, встающий — огромен и прост —
Выше звёзд: в человеческий рост!

Мой народ, возвышающий лучших сынов,
Осуждающий сам проходимцев своих и лгунов,
Хоронящий в себе свои муки — и твёрдый в бою,
Говорящий безстрашно великую правду свою.

Мой народ, не просивший даров у небес,
Мой народ, ни минуты не мыслящий без
Созиданья, труда, говорящий со всеми, как друг,
И чего б ни достиг, без гордыни глядящий вокруг.

Мой народ! Да, я счастлив уж тем, что твой сын!
Никогда на меня не посмотришь ты взглядом косым.
Ты заглушишь меня, если песня моя не честна.
Но услышишь её, если искренней будет она.

Не обманешь народ. Доброта — не доверчивость. Рот,
Говорящий неправду, ладонью закроет народ,
И такого на свете нигде не найти языка,
Чтобы смог говорящий взглянуть на народ свысока.

Путь певца — это родиной выбранный путь,
И куда ни взгляни — можно только к народу свернуть,
Раствориться, как капля, в безсчётных людских голосах,
Затеряться листком в неумолчных шумящих лесах.

Пусть возносит народ — а других я не знаю суде́й,
Словно высохший куст, — самомненье отдельных людей.
Лишь народ может дать высоту, путеводную нить,
Ибо не́ с чем свой рост на отшибе от леса сравнить.

Припада́ю к народу. Припада́ю к великой реке.
Пью великую речь, растворяюсь в её языке.
Припадаю к реке, безконечно текущей вдоль глаз
Сквозь века, прямо в нас, мимо нас, дальше нас.

@темы: поэзия, автор: Бродский

16:41 

Владимир Маяковский. Письмо Татьяне Яковлевой

Shiro Lotar
Я шила платье из этих нитей, а вышла кольчуга, по обыкновению.
14:04 

Т. Хьюз. Красный. Перевод П. Урусова.

Elenderle [DELETED user]
14:46 

Лорка. Мадригал. Перевод М. Самаева.

Elenderle [DELETED user]
15:40 

Пауль Целан. пер. неизвестен. Хвала твоим далям.

Elenderle [DELETED user]
19:41 

Кэйрин. Змея и птица

гидельбориус. [DELETED user]


Последнее из тысяч твоих слов само собою превратилось в птицу, а первое змеею уползло - ни то, ни то уже не возвратится, не приласкает кончиком крыла, не чиркнет чешуею по запястью... Все хорошо, дела идут на лад, и страх забвенья вроде глаз не застит, здоровы дети, яблони в цвету, и живы боги, те, что поновее.
Но птица улетает в темноту. Но ветерок змеиный след развеял.
Большой охват - от птицы до змеи, земные и летающие твари, творения твои, слова твои - все ныне пассажиры на Нагльфаре - фиговый, честно говоря, ковчег, не сами, видно, транспорт выбирали... Я все хочу приладить половчей портреты их - круги, углы, спирали, розеттский камень заново создать, для Шампольонов или для вандалов. А может, птице бы змеёю стать, она б тогда совсем не улетала? Закольцевать магическую речь, пустить как фон вселенских медитаций... Ни птицы, не змеи не уберечь, ты сам не позволяешь им остаться.
Я напишу для них волшебный лес, и небо тоже - очень постараюсь, пусть ползают и ходят по земле, парят, летают - и не умирают, пускай не умирают никогда. Но в клетке тесно, клетку разрывает, и я монетки ломаной не дам за то, что будет дальше со словами. Последнее из тысяч поднялось, коротким криком резануло душу...
Осенний ливень. В комнате тепло. Промокший шарфик батарея сушит. Ручною кофемолкой стрекоча, ты смотришь в заоконное ненастье. И белоснежный филин у плеча. И золотая змейка на запястье.

@темы: автор: Кэйрин, поэзия

20:28 

Сидхётт. Затишье и буря

Смауг
Умерит любые амбиции священный костёр Инквизиции.

Прослушать или скачать кролик Затишье и буря бесплатно на Простоплеер

На съемной квартире свет лампы – предельно резкий.
menthol_blond


Два пыльных окна, свет лампы предельно резкий. Чай на столе, и кот на шкафу уснул. Если вглядеться – видно следы от пуль прямо за старой бежевой занавеской. Если вглядеться – видно, что между рам (старых, покрытых трещинами, патиной) прячутся клочья пыли и паутины. Чёрный провал стекла, а внутри – дыра. Ночью сквозняк – возможно, продует спину.

«Жизнь моя, я не смог бы тебя покинуть.
Жизнь моя, как же сложно вставать с утра.

Белый провал остался на месте дней, каждый поэт, по сути, самоубийца, пил, для того, чтоб просто не застрелиться, выстрел бы громом слышался в тишине. Я не хотел печалить тебя ничем. Я бы хотел продолжить быть лучшим другом – в чёрный провал окна задувает вьюга, возле меня остался лишь контур стен; стены сжимались подле твоих колен, птицы – и те садились к тебе на плечи; сколько бы не писал – мне не станет легче, сколько бы я не пил, и не важно, с кем.

Так темнота садится ко мне на грудь, так за закрытой дверью темно и пусто. Друг мой, во сне мы будем творить искусство, если я попытаюсь сейчас уснуть».


Грохот в ушах, внутри нарастает гул, звуки едва слышны за надрывным треском. Два пыльных окна, свет лампы предельно резкий.
И не глаза чернеют – следы от пуль.

@темы: автор: Сидхётт, поэзия

07:05 

Иосиф Бродский. Речь о пролитом молоке

гидельбориус. [DELETED user]


Исполняет Игорь Хрипунов

Я пришел к Рождеству с пустым карманом.
Издатель тянет с моим романом.
Календарь Москвы заражен Кораном.
Не могу я встать и поехать в гости
ни к приятелю, у которого плачут детки,
ни в семейный дом, ни к знакомой девке.
Всюду необходимы деньги.
Я сижу на стуле, трясусь от злости.
читать дальше текст

@темы: поэзия, видео, автор: Бродский

21:06 

Автор неизвестен. Знаешь, тело такая крутая смешная штука

гидельбориус. [DELETED user]



Знаешь, тело такая крутая смешная штука.
То есть, очень красивая, но и хрупкая, к сожалению.
Эти мелочи: сердце, глаза, россыпь родинок, зубы, руки.
Колени - даже слово само смешное "колени".
Ты с ним возишься, и растишь его понемногу,
Каждый раз, словно в первый, за это ручаюсь точно.
Только, как ни старайся, в итоге протянешь ноги.
Каждый раз получается временная оболочка.
Лет на восемьдесят с хвостом - и это еще удачно,
Может быть, и на сорок, а то и на восемь-десять -
И тогда начинай по новой, с первого плача.
Никаких гарантийных случаев, новых версий...
Впрочем, я не об этом.
Довольно жизненной прозы.
Это все, разумеется, сложно и интересно,
только требует времени,
нужного мне на розыск
того, кто... Тебя.
В этом слове звезда и бездна.

Я сменил десять тел
Те полгода тоже считаем
Но следов не нашел,
И не знаю куда податься.
Вдруг тебе шестьдесят
И ты моешь посуду в Китае
Или пьешь чай в Марокко
В неполные девятнадцать
если честно сказать,
я боюсь не отказа тела,
и не долгого ожидания нашей встречи,
а что встреча была. состоялась и пролетела.
а мы так и не поняли.
разбежались еще на вечность.
я, конечно, не жду однозначных знамений свыше,
вострубившего ангела или столба светового.
только вдруг мы столкнулись в дверях, ты зашел, я вышел?
разошлись.
не узнали.
все снова.
и снова.
и снова.
это если ты тоже решил эту жизнь пробыть человеком.
а не птицей в гнезде или камнем в песке погреться.
иногда так и тянет проспать валуном полвека.
нет, привык.
все ищу,
принимая сигналы сердца.

@темы: Автор неизвестен, поэзия

21:18 

Арчет. Дневник

гидельбориус. [DELETED user]



Она берет тетрадь и садится прямо. Сточка за строчкой, ровно, за рядом ряд:
"Здравствуй, дневник. Вчера заболела мама. Это уже вторую весну подряд.
Папа пришел под вечер, принес цветочки. Выгнала. Он же больше нам не родня.
Надо идти. Сейчас, допишу до точки - мама кричит. Наверное, на меня".

"Здравствуй, дневник. Хожу по пустому дому - думаю, думаю, думаю и молчу.
Мы усыпили пса. Погрузили в кому. Просто пошли и сдали его врачу.
Только разве врач, - если он убийца? Это как подсовывать другу яд.
В облаках повсюду собачьи лица. Лица плачут, жмурятся и сопят..."

"Здравствуй, Дневник. Вернулась из школы рано. Нас сегодня учили любить страну.
Мальчики шли в атаку или охрану, - а я, как дезертир, провела в плену
целых сорок минут. И ушла в итоге. Все учителя поднимали вой,
и еще ужасно устали ноги. Но с войны я - тоже уйду домой".

"Здравствуй, Днев. Так жалко, что ты - бумага... Но, с другой стороны, хорошо, смотри:
ты мне вместо флага, ты - это шпага, все мои слова у тебя внутри.
Сотни сУет, тысячи глупых мАет. Я читала много отличных книг,
но книги пишут те, кто всё понимает. А все такие, как я - поведут дневник.

Я пишу так редко и так обычно. Я люблю страну. И животных. Мать...
Дорогой дневник! Это все отлично. Только я устала не понимать.

Это очень страшно - а вдруг однажды,
удивляясь почерку своему,
я перечитаю тебя. И каждый,
каждый день, посмеиваясь, пойму.

@темы: автор: Арчет, поэзия

21:54 

Екатерина Башаева. Май




врастают, переплетаются
и если так подумать
я соткана из твоих звуков
и воспоминаний
и если ты не думаешь обо мне
значит совсем я и не живая

ты заметила, что даже стихи
на стихи не похожи
километры железнодорожные
бьют по коже, лицу, рукам
не оставляют видимых ран
только голос тише
и смеха совсем почти не слышно

а вокруг везде май
кроме календаря и погоды
они врут про близкий ноябрь
совсем не понятная мне фальсификация
а что там в мае, родная?
ответь мне!
может наша очередная реинкарнация?...

@темы: поэзия, автор: Екатерина Башаева

21:26 

Яшка Казанова

атональное вдохновение
Рифмой по сердцу

Яшка Казанова (настоящее имя Юлия Сергеевна Зыкина, 23 декабря 1976, Ижевск, СССР) — московская интернет писательница и поэтесса. Многократный лауреат Сетевого литературного конкурса, один из наиболее известных авторов сайта «стихи.ру».
читать дальше








Лунный цикл



Песни на стихи Яшки Казановой.


@темы: автор: Яшка Казанова, Творцы, поэзия

06:59 

Сергей Есенин. Черный человек

атональное вдохновение
Рифмой по сердцу


Исполняет Сергей Безруков
Видео ряд - сериал Есенин

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.
читать дальше текст

@темы: автор: Сергей Есенин, видео, поэзия

КЛУБ_ОК АУДИАЛОВ

главная